A palavra

No exercício dessa semana, cada um escolheu uma palavra (não podia ser nem substantivo, nem adjetivo, nem verbo) e passou para um colega. A palavra recebida foi usada como refrão/estribilho num fluxo de consciência alegre e positivo. Eis o resultado.

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Sempre

Uma aliança na minha mão direita, sempre, essa aliança agora, sempre, da direita e daqui a quantos meses mesmo ele falou?, vinte e dois, lindo, sempre, vinte e dois meses, meu amor, e seremos marido e mulher, para sempre, ele, sempre, meu, eu, sempre, dele, conta os meses, vinte e dois, como quem conta os minutos para aquilo que mais quer na vida, e seremos, sempre, nós, nossas alianças, nossos dedos, nossas mãos, sempre, entrelaçadas, e depois um filho, dois, nós, sempre, misturados em outros seres, a lista de presentes, nossa casinha, sempre, com tapete de boas-vindas na porta, ah, pinguim na geladeira, toda breguice e felicidade a que temos direito, sempre, quero cerca branca e cortininhas com corações na janela da cozinha, sempre, eu, ele, nossas alianças, sempre.

Luciana Gerbovic

“Na festa, enfim, a turma me recebeu, estou dentro, não esperava esta casa tão grande, bonita, enfim, deu tudo certo e agora gostam do meu cabelo e como eu caminho, enfim, a vida vale pelo que é, mesmo, igualzinho como eu tinha pensado, enfim, como todos dizem, cheguei lá”

Alcino Bastos

Contudo

Andar com a nora e a neta é meu programa diário de minhas férias, contudo essas duas cachorras vira-latas que nos acompanham não combinam com o bairro que é sofisticado com casas de janelas grandes, contudo não iguais àquelas que existiam no bairro europeu de meu avô onde morei aos 18 anos; casas com jardim parecendo parques de rododentros que floresciam na primavera. Naquela época o maior presente que recebi dele foi um guarda-chuva, contudo um guarda-chuva vermelho igual o da capa da revista. As cachorras são obedientes, nem sequer pensam em fugir para praia, contudo Carolina, minha neta insiste em fazer mais uma tatuagem.

Dominique Girard

Amanhã 

Amanhã é coisa que bicho não entende. Eu sou ovelha, mas entendo bem o que é solstício. E é amanhã. Festa da colheita amanhã o dia todo. Amanhã. Não vou esquecer. Memória de ovelha não é nada excelente. Solstício, amanhã. Vai que eu arranjo uma encosta de morro para escalar, uma grama distante apetitosa, um motivo bom para ficar balindo sozinha por ai. Carneiros, muitos. Amanhã. Amanhã.

Elídia Novaes

Até

Segunda de tarde e lá vem, carro preto, ó. É mulher. Para na esquina quer atravessar, quer cruzar a via para ir na direção oposta. Preste atenção, dona, até pisco o farol do carro, estou aqui, estamos de olho, aí é conversão proibida, até buzino, duas vezes, mas ela não vê, ô, dona, via de mão dupla condutor não pode fazer isso, artigo 22, capitulo 3 do manual, no automático, ela está no automático, até que me ver ela viu, mas não liga, até sorri, até que tem o sorriso bonito. E segue, não vinha carro, até que tudo bem, está vazia a rua, está certo então, não multo, até mais, dona.

Isabela Noronha

Após

Ele vem me ver hoje. Após o almoço, falou no telefone, acho melhor comprar flores, enfeitar a casa, vestir roupa nova. Após o almoço, ele disse, encher a mesa de doces, os que ele gosta, muita cocada, da branca, a de fita, ele vem após o lanche, no almoço não deu, colocar o tapete, isso é bom, a casa mais bonita, aconchegante, chique, o suco já pronto, após o jantar, maldito trabalho, mas vem hoje, o rímel desbotando, preciso retocar, a casa cheira bem, ele vem, vou abrir as janelas, vem me ver hoje após, após, após…

Lídia Izecson

Agora

Agora. Chegou a minha vez. É agora. Acabou. Chega. Agora sim, vou fazer como sempre quis. Deixem comigo. Vocês vão ver quando um agora se transforma em agora sim, num agora mesmo, num agora já.

Eduardo Muylaert

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A FAUNA

No encontro do dia 6 de abril Noemi nos propôs um exercício para fazer em aula.
Descreve um grupo de pessoas através das características de comportamento.

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“Entraram na varanda envidraçada como um bando de dinossauros. Velociraptores, com presas agudas e unhas compridas. Ocuparam o longe se esparramando pelos sofás em ordem alfabética, como se a hierarquia e os lugares a se ocupar estivessem impressos em seus códigos genéticos. Não que fizesse alguma diferença para quem visse de fora. Uma excelente amostra do processo de clonagem social. Cabelos escorridos pelas costas, com mechas louras que imitavam uma longa temporada na praia, mas sem os danos do Sol e do mar. Esbeltas, soutiens de bojo B. Não maiores, para não ser vulgar. Alongavam pernas douradas sobre saltos finos de solas vermelhas, embaixo de saias e shorts folgados. As mãos, manicuradas sem a ponta francesa – que ficou brega no verão de 2006 – , seguravam flutes de mimosas e canudos de caipirinhas de frutas vermelhas, enquanto os olhos passava além de qualquer interlocutor. Mas não se engane. Mesmo sem notá-lo, seriam capazes de rasgar seu ventre e comer suas vísceras enquanto seu coração ainda bate.”

Adriana Rossatti

Pompa

“Elas entram uma a uma com pompa precisamente às 17 horas. Nenhuma resiste a dar uma olhadinha sutil no cabelo pelo espelho pesado com moldura de cobre. As bolsas, com seus sobrenomes famosos, são colocadas com displicência planejada sobre cadeiras perto das donas, como poodles amestradas. Sem celulares à vista, vulgaridade imperdoável; se necessário, o motorista se aproxima silenciosamente e faz um gesto. Os perfumes se amalgamam enquanto o chá começa a ser servido por garçons pisando o ar em suas luvas brancas em mais uma tarde na  Confeitaria Colombo.”

Eva Maria Lazar

Bar “Ases do Volante”

“Toda sexta feira estão lá bebendo cerveja no bar ‘Ases do Volante’. Um balcão sujo e três mesas brancas, quadradas, de material plástico, bem leve. As garrafas de cerveja vão se empilhando como se fossem troféus. São os prêmios que ganham por mais uma semana de vida. Vez por outra alguém se levanta para mijar e esbarra na mesa. As garrafas caem e esse é o divertimento da noite. Falam mal dos amigos que foram tentar a sorte na cidade grande – tomara que se fodam. Depois, bem mais tarde, voltam para suas casas. Quem não tiver o diploma de bêbado é veado.”

Alcino Bastos

“Passaram voando, ou quase. E começaram a se agrupar no Graal da Airton Sena.
Os motores ainda roncavam e eles já desciam de suas máquinas, tiravam os capacetes e estufavam as jaquetas de couro elogiando performances.
Números em quilômetros: cheguei a 180. E eu encostei nos 200. Pois passei bem disso.
As cabeças inoculadas pela gasolina elaboravam vastas reflexões sobre o pão de queijo local.
Na traseira das motos, os adesivos: “Pela redução da maioridade penal”.”

Lidia Izecson

“E de repente, mais um se rende ao whey protein, à creatina e, em  seguida, à finasterida.
Começam a dominar a anatomia do corpo em busca de uma hipertrofia  muscular e, sem se dar conta em muitos casos, cerebral também.
Passam a contar o tempo em séries e repetições de leg press, supinos,  crucifixos invertidos e agachamentos.
Se ao menos tirassem os onipresentes fones dos ouvidos, talvez se  envergonhariam dos gemidos que proferem sempre que os halteres ganham  novas anilhas.”

Samir Mesquita

Os desastres da raiva

“Ferida, triunfante, eu respondia em desafio: pode me mandar! Mas ele não mandava, senão estaria me obedecendo. Mas eu exasperava tanto que se tornara doloroso para mim ser o objeto de ódio daquele homem que se certo modo eu amava. Não o amava como a mulher que eu seria um dia, amava-o como uma criança que tenta desastradamente proteger um adulto, com a cólera de quem ainda não foi covarde e vê um homem forte de ombros tão curvos. Ele me irritava. De noite, antes de dormir, ele me irritava. Eu tinha nove anos e pouco, dura idade como o talo não quebrado de uma begônia, Eu o espicaçava e, ao conseguir exacerbá-lo sentia na boca, em glória de martírio, a acidez insuportável da begônia quando é esmagada entre os dentes; e roía as unhas, exultante. De manhã, ao atravessar os portões da escola, pura como ia com meu café com leite e cara lavada, era um choque deparar em carne e osso com o homem que me fizera devanear por um abismal minuto antes de dormir. Em superfície de tempo fora um minuto apenas, mas em profundidade eram velhos séculos de escuríssima doçura. De manhã, como se eu não tivesse contado com a existência real daquele que desencadeara meus negros sonhos de amor – de manhã, diante do homem grande com seu paletó curto, em choque eu era jogada na perplexidade, na vergonha e na assustadora esperança. A esperança era meu pecado maior.”
Clarice Lispector, “Os Desastres de Sofia

Inspirados nesse trecho do conto de Clarice, Noemi nos convidou a escrever um parágrafo como exercício. Como tema devíamos falar de alguém que estivéssemos com raiva e usar pelo menos três junções de substantivos e adjetivos opostos e não comuns.

“Era sempre pela manhã. Pelas soturnas manhãs que eu me deparava com a imagem e já começava o dia irritada e resignada. Existia algo na imagem, no formato do cabelo, na simétrica imperfeição das pernas tortas, que me faziam piscar longamente e desejar sumir com estardalhaço de uma vez. A voz também causava um conforto agudo. Eu sentia ainda mais raiva por não poder simplesmente me levantar e sair.
Nesse momento, me irrita também esse exercício, o esforço lúdico que faço para pensar em extremos, para escrever algo inteligente ou engraçadinho, ou que apenas gere rara manifestação de aprovação. Já que amanhã cedinho, a terna e raivosa imagem estará lá novamente. No espelho.”
Adriana Rossatti

Apito

“Ele apitou. Com olhos cândidos começou a escrever a multa, cravando suavemente a caneta no bloco. Não fiz nenhum movimento para sair do carro ou olhar para ele. Não ia lhe dar este gostinho terno. Teria que vir e trazer o papel, rastejando sua autoridade até mim. Eu o pegaria com dezprezo carinho, sem dizer uma palavra.”
Eva Maria Lazar

Raiva amarela no tapete.

“Eu o encarei com gosto de castigo fugaz. Seu rabo em pêndulo se agarrou no meu ódio macio, embaraçando aquele pelo duro na minha pele de hortelã. Ele sabe dar respostas à irresponsabilidade confortável da dona que o deixa só.”
Lidia Izecson

“Encostei a porta para que nenhum barulho o acordasse. Cerrei as cortinas. Ele tinha dormido mal à noite, eu vi pela escuridão refletida na tela de tevê. Dormia feito uma criança: egoísta. Era sempre assim, com ele finalmente adormecido na manhã, que eu sentia vontade de matá-lo levemente com as minhas mãos. Um gigante indefeso. Meu sorriso de café, gelado e sem açúcar.”
Luciana Gerbovic

“Eu não queria esquecer, nem por um minuto, da raiva secular que me corroía gostosamente os nervos e alimentava o premeditado desejo de sobreviver àquela mulher, foco da minha confortável volúpia, beleza de mármore incandescente com a voz gutural e doce que parecia provir de celestial demônio a se comprazer com cândida e agora inalcançável luxúria.”
Eduardo Muylaert

“De fato! A despedida me trouxe alegria. Pois a tinha visto chorar. Ela disse que queria sentir aquela solidão sozinha. E que eu deveria retornar, só, à companhia de meus livros de doce amargura.
Porque não ficou, não sei. Minha mulher amada é mesmo uma idiota; quando voltar vai apanhar muito para que não continue sofrendo.”
Alcino Bastos

“Me senti insultada: dez poucos minutos, ele disse; são a eternidade, respondi.
E na mesma trinca onde aquele atraso sovina reverberava, meu braço hipertenso queria amolecer em generosidades; porque era disso que se tratava, não mais esperas,  eu queria um atalho lépido para amá-lo com demora.”
Elza Tamas

JOGUEI MINHA MÃE DA ESCADA

Retornamos nossos encontros em 2015 com novos integrantes e uma proposta diferente para desenvolver no semestre. Para não perdermos o hábito, Noemi nos propôs um exercício relâmpago ao final desse primeiro encontro. Escrever um parágrafo em primeira pessoa sobre uma personagem que joga a própria mãe escada abaixo. museu-vaticano-giuseppe-momo (1) “Quando pisquei, foi. As costas dela se desprendendo das minhas mãos. O olhar assustado, de quem ainda não compreende para onde ia. O chão sumindo, o teto entortando, e o barulho abafado da sua massa de pele, ossos, músculo e gordura atingindo o mármore da escada. Houve um gemido. Um ‘urhg’ abafado. Depois os cabelos taparam-lhe os olhos, o rosto, e deixou de ficar interessante. Não fiz de propósito. Fiz porque precisava fazer. Havia seu corpo em minha frente e uma imensidão de vazio atrás que eu precisava preencher. Precisava saber se ela era real. Se ela voava. Se ela endireitaria o pescoço torto no andar de baixo e levantaria da poça viscosa.” Adriana Rossatti NO TOPO DA ESCADA

“Não foi por causa de ontem
Nem por causa da sopa O cabelo estava em revoada, as mãos tremiam

Sim mamãe, sim mamãe, sim mamãe
Não mais mamãe, nunca mais mamãe, nunca mais.”
Lidia Izecson

“O que eu fiz? Não queria; pelo menos acho que não queria. Quem mandou beber? E agora, desço para ver, chamo a polícia ou fujo? Que medo. Vou espiar, aí saio pela porta sem barulho, finjo que estou chegando e grito. Ainda bem que não tem ninguém em casa. Ela está se mexendo, e agora? Mãe… MÃE!!! Parou de mexer. Cadê minha bolsa, o carro ainda está quente, entro e saio dele batendo a porta, e grito. Ah, e choro.” Eva Maria Lazar “Claro que ela merecia um descanso. Dos meus irmãos e do pai. Já era meu costume escutar o choro. Encostado na porta do banheiro. Toda noite era assim. Naquele dia, quando ela subia a escada com a pilha de roupa lavada, bastou só um encostão. Lá em baixo a cabeça soltava um sangue escuro por trás. Mas, naquele rosto enrugado, eu só via um sorriso feliz; e os olhos, bem abertos, pareciam me agradecer”. Alcino Bastos

“O primeiro degrau é por ela ter existido; ela esfolar as nádegas no segundo degrau a baixo é por ela ter trepado com meu pai; os hematomas que surgirão no ventre é por ela ter me parid; cada um dos outros degraus são por todas as palavras de amor dita aos outros.”
Dominique Girard

CHAMO/ AMO

Essa semana Noemi nos fez uma proposta divertida. A partir de uma história pessoal dela, nós deveríamos recontar a cena de acordo com uma perspectiva diferente, que ela designou para cada um de nós.

A história da Noemi: “Eu estava com um namorado recente, por quem eu estava apaixonada. Ele dormiu na minha casa e acordou cedo para me fazer café da manhã. Eu acordei e ele me disse: “dorme, eu te chamo”. Eu estava meio sonada e fiquei com uma dúvida martelando na minha cabeça: “Ele disse “eu te amo?” ou foi “eu te chamo”? Depois de um tempo, tomei coragem e perguntei se ele tinha me dito “eu te amo”. E ele respondeu que não, ” imagina dizer isso a essa hora da manhã”.

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Trágica
por Adriana Rossatti

“Acordei. Nem dormi. Ele apertava o snooze do rádio-relógio-despertador. Dormir a primeira vez na casa dele é como ganhar autorização para uma dimensão perdida. Móveis escuros, o lençol tem bolinhas e o travesseiro é fino demais para o meu gosto. A maçaneta do banheiro está quebrada. Ele coleciona caixas de fósforos. Atrás da porta tem um poster do DIO, na geladeira um bilhete da empregada. Fingi que ainda dormia, mas ele me beijou. Colocou a camiseta de ontem sobre o corpo nu e foi fazer café. ‘Dorme mais um pouco. Te amo’. Olhos estatelados. Me ama? Ou me chama? ‘Dorme mais um pouco. Te chamo’. Me chama? Ou me ama? Ele me ama? Será que finalmente ouvi? Será que ele é tão emocionalmente disponível assim? Parem as máquinas. Ele me ama. Tirem as crianças da sala. É amor. Eu mal acreditava que tinha acontecido. Vamos poder, enfim, passar para a fase em que a gente se ama, e nada mais precisa ser provado. Eu vou retribuir, preciso deixá-lo seguro. Talvez eu agradeça os ovos. ‘Ovos bennedict, meus favoritos! Como descobriu? Também te amo!’. Ou te chamo? Ou será que nem aconteceu?

Coloco a camisa aberta. Arrumo o despenteado do cabelo, o borrado da maquiagem. Escovo os dentes. Não quero falar nada com bafo. Chego na cozinha descalça, brincando com meus dedos no batente da porta. Fiz uma cara de frágil, porque eu estou. Eu estou frágil. ‘Aquilo que você falou. Foi te amo ou te chamo?’. Ele não fazia ovos. Cortava com uma faca cega as bordas do pão Pullman. ‘Te chamo, óbvio. Imagina dizer isso a essa hora da manhã.’

Acordei. Nem dormi. Fiz dois cortes fundos que me drenaram pela banheira de esmalte descacado. Embaixo da torneira tinha um fiapo de ferrugem escorrendo e em cima da caixa de descarga, exemplares antigos da Placar, da Playboy e da Carta Capital. A maconha, joguei toda na privada. Em cima do botão de snooze, do rádio-relógio-despertador, deixei um post it. ‘Desculpe fazer isso a essa hora da manhã. Te amo’.”

Fantástico
por Eva Maria Lazar

“Aquela luz forte entrando pela janela me acordou. Lembrou filme de ficção. Vou dormir mais um pouco, cada sonho. Uma voz gentil com um jeito metálico me deu um susto: quer café? Não tenho certeza se eu disse sim. Dorme, eu te chamo. Passos, a luz sumiu, me encolhi, virei para o lado. O olho estatelou; como assim, quer café, quem? O coração acelerou, levantei. Comecei a descer as escadas, meio pé ante pé. Coragem, entra logo na cozinha.

Eu e minha camiseta amassada entramos. Um homem alto, usando roupa estranha, mexia na cafeteira; na mesa, pão fatiado, queijo e geleia. O medo, já curioso, disse: quem é você? O rapaz era lindo, parecia Charlton Heston no Ben Hur de ontem à noite na Sessão Coruja. Sorriu, com os 94 dentes mais bonitos que já vi, você já levantou? Ia levar na cama. Fiz o olhar mais digno possível; quem é você? Riu; você gosta forte, né? Esperei o coração bater menos de 100 vezes por minuto: você falou eu te amo? Ele riu de novo: claro que não, a uma hora dessas? E continuou a preparar o café, enquanto eu sentava em silêncio à mesa.”

Ingênua
por Mônica Carvalho

“Tomei o último gole de vinho antes de fechar os olhos; a taça, agora vazia, tinha sido preenchida até a borda, e eu também. Sempre achei que vinho combina bem com os primeiros passos: na festa em que não se conhece ninguém, na paixão da qual ainda pouco se sabe. Ele não fala quase nada, acho que porque essa vida de repórter internacional demanda tanto de contato com todo tipo de gente que ele prefere nem comentar. Já é bom poder estar junto, mesmo que só as sextas, hora de almoço.

Nem acreditei quando disse que ficaria para dormir, ele que nunca passa das duas da tarde por aqui. Sim, merece o vinho! Comprei com cuidado, junto com tudo mais; uma conta desse tamanho só cabe uma vez por ano, mais quem sabe, se ele topar voltar e ficar. Ainda bem que aquele tantinho que espirrou quanto tirei a rolha (agarrada, esforço danado tive que fazer) não borrou o livro que ele tinha deixado semiaberto em cima da mesa (li, sem querer, um “não se esque…”, acho que era isso, escrito no post-it da primeira página), mas desviei os olhos antes que fosse indiscreta de verdade; sim, teria sido um desastre estragar o tal livro que ele carregava meio ansioso quando chegou.

Acordei, ele não estava ali.  Chamei.
‘Não venha, eu te chamo’!
‘Eu também’!
‘Ainda é cedo!’.
‘Não, não é, sempre amei assim: de olhos bem abertos’.”

Poética
por Elza Tamas

“Vi quando ele abriu a janela, tinha sol, então acreditei que ele tivesse dito.  Logo depois um cheiro de café gostoso invadiu o quarto, -ele fazendo café pra mim?- então devia ser verdade. Eu estava sem óculos quando ele disse, possível ver um dia arrebentando de lindo, mas difícil perceber os detalhes do movimento da sua boca, sem óculos eu nem escuto direito.
Era primeira vez que ele dormia na minha casa, nossos corpos se entendiam e nenhum de nós se banhou, queríamos manter todas as impressões. Depois conversamos, e adormecemos sem perceber. Dormir juntos é o que há de mais intimo. Agora a pouco, ele me deu um beijo, tímido, acordei e ele disse dorme, dorme, eu te amo, e eu coloquei as mãos sob o travesseiro, as duas, juntas, quase uma reza, feliz, tudo de melhor acontecendo, ele me ama, mas ai senti um desconforto, leve, mas desconforto, talvez ele possa ter dito eu te chamo, porque foi fazer o café, deve ter sido, dorme, eu te chamo.

Precisava perguntar, mas uma pergunta destas não se faz nua. Vesti a camisa dele, jeans, manga longa; virei os punhos, arrumei a gola, os dois primeiros botões desabotoados, e mordendo a boca de vergonha, perguntei: Você falou ‘eu te amo’ ou ‘eu te chamo’? Eu? não lembro, por quê?,  mas ‘eu te amo’ eu não disse, porque imagina dizer isso a esta hora, não ia ter sentido, riu e me olhou danado, gostando de me ver na roupa dele.Você quer com pouco ou muito açúcar? O quê? perguntei.”

Filosófica
por Eduardo Muylaert

“Hoje eu acordei na caverna de Platão e me senti uma toupeira. A frase saiu do fundo do travesseiro e eu não acreditei. Ele nunca tinha dormido na minha casa, se ofereceu para fazer o café e eu, como boa epicurista, achei demais. Mas o que eram aquelas palavras mágicas? Podia ser “Dorme, eu te amo”, mas também “Dorme, eu te chamo”. Será? Mesmo apaixonada, sou adepta do mais puro ceticismo e quis trazer clareza à essência da inesperada declaração. Sei da volatilidade das palavras e das múltiplas possibilidades de significado, mas era preciso adequá-lo ao texto correto, sem perda de tempo. Você disse eu te amo? Não pensei, claro, no amor como virtude, em Platão sou mais a caverna e a escuridão. Mas quando ele disse “imagina dizer isso na primeira noite” eu achei que era hora de largar a filosofia e voltar para a terapia.”

Metalinguística
por Elídia Novaes

“O despertador toca.
Ela – mmmm… zzzzzzzzz
Ele – O que você disse?
Ela – ahn? hmmm…? quê? eu…?
Ele – Ah, dorme. Eu te chamo.
Ela – Você viu o que você falou? Está precisando mesmo se consultar com uma fonoaudióloga. Não se entende o que você diz. Eu estou aqui do lado e não sei se você disse chamo, amo, se espirrou ou fez algum tipo de crítica ao meu hábito de dormir até mais tarde.
Ele – Eu disse Dorme que eu te chamo.
Ela – E não precisa responder assim. No grito é que as coisas não se resolvem. Se não funcionou para Dom Pedro I, não seria para você. Ora você fala enrolado, ora me trata como se fosse surda. Não é assim que o diálogo vai se estabelecer.
Ele – …
Ela – E aí? Nada mais? Isso é jeito de conversar? Veja como funciona: um pergunta e o outro responde. Depois invertem. O outro pergunta e o um responde. Chama diálogo… Você não vai perguntar nada? Nada mesmo? Você está ficando impossível de conviver.
Ele – Você… Na primeira vez, eu disse que te amava. Mesmo que fosse tão cedo. Daí, fiquei sem graça, achei que você estava dormindo e mudei, disse que te chamava. Ia voltar ao assunto mais tarde.
Ela – Viu como você está precisando visitar a fonoaudióloga? Bem que eu te disse.”

Ironia
por Luciana Gerbovic

“Você disse que ia fazer o café…
Disse.
E depois?
Depois o quê?
Depois de dizer que ia fazer o café, você disse outra coisa…
Disse?
Disse… Eu te amo? Ou eu te chamo?
Ah! … Eu te chamo, claro. Imagina se eu falaria “eu te amo” às sete da manhã.
Ah… E à noite, você falaria?
O quê?
Eu te amo!
Ah … Não. “Eu te amo” só falo entre duas e quatro da tarde. “

Prolixo
por Lidia Izecson

“Depois de quase 6 meses de encontros no café Brasil, no bar do Afonso, no salão de danças do Andrei, eu tinha certeza que naquela noite as coisas iriam acontecer. Era a primeira vez que eu subia até o apartamento dele, nunca antes ele havia me convidado, nem mesmo no dia 7 de março, dia do seu aniversário e quando fizera um bolo para os mais íntimos. O hall do prédio era suntuoso, cheio de tapetes persas, e a escada com três lances encaracolados e grades de ferro cor de chumbo me deu um pouco de tontura. Essas escadas que copiamos dos franceses podem ser muito bonitas, mas não são nem um pouco práticas, enrolam daqui, enrolam dali, e a gente acaba tendo que gastar muito mais energia e tempo do que o necessário. As modernistas brasileiras, mais retas e com menos adornos, se prestam muito mais ao nosso estilo de vida.

Quando cheguei, de língua de fora e quase sem ar, vi a porta aberta e entrei. O relógio cuco, do qual ele tanto falava, estava pendurado na parede maior da sala, pintada de verde claro, e eu fiquei lá imóvel, esperando. Não sabia quem ia aparecer primeiro: se ele ou o cuco. Foi então que a voz dele, aquela voz rouca de locutor da rádio Eldorado anunciando o concerto da tarde, me chamou lá de dentro: – vem aqui, quero te mostar uma coisa. No quarto, a cama ocupava todo o espaço e, por cima dela, a colcha de matelassê  me trouxe um certo alívio. Era de bom gosto e não tinha aquela cara de coisa comprada na 25 de março, rua onde ele gerenciava a loja de tecidos do pai. A claridade que entrava pela janela não me deixava ver senão a silhueta dele, e quando chegou perto e me abraçou, percebi que já estava só de cuecas. Eu então tirei minha blusa de seda da China pintada à mão, deixando que ele visse a tatuagem que fiz na India, aquela de quando passei lá os quatro meses do curso de Ioga. O sorriso dele foi lindo e ele me abraçou falando alguma coisa que parecia um doce murmúrio, mas bem nessa hora o cuco resolveu sair da casinha dele lá na sala e começou a berrar : cucôôôôô, cucôôôôô, cucôôôôô, cucôôôôô. Ele falava coisas no meu ouvido, mas eu só escutava os berros do cuco. E quando o maldito pássaro, cuco é um pássaro?  parou com a barulheira, ele soltou o meu corpo e, com uma cara contrariada, foi logo dizendo: eu sabia que você não me amava de verdade; agora tenho certeza disso. Se me amasse, como vive dizendo, teria respondido à minha pergunta. – Mas o que você perguntou? -Ah, isso só se fala uma vez, e acho melhor pararmos por aqui. Eu ainda insisti, implorei por quase dez minutos, mas ele se trancou, sentou-se na beira da cama e não disse mais uma palavra. Não tive outra alternativa, senão vestir minha blusa de seda da China e descer novamente aquela maldita escada com três lances encaracolados e grades de ferro cor de chumbo.”

Narrador Onisciente Intruso
por Isabela Noronha

“Ele acordou primeiro e se virou de lado. Achava patético isso de ficar olhando o outro dormir, não era esse tipo de cara. Tentou fechar os olhos de novo mas foi inútil, estava calor e, para ele, aquela cama, a cama dela, era muito apertada — embora, ainda que ele não percebesse, fosse do tamanho exato da sua. Ia para casa, ligaria depois. Ou esperaria ela ligar, que se dane. Mas quando pegou a calça do chão, bateu no abajur e a acordou. Ela quis saber aonde ele ia. Ele se viu sem opção, gostava de pensar que não era o tipo de cara que abandonaria a namorada assim, na lata, então disse que ia fazer o café e terminou de se vestir. Já fora do quarto, acrescentou: ‘dorme, eu te chamo’.

Ela ficou em silêncio, e ele, porque só acreditava no que queria acreditar, achou que ela tinha voltado a dormir. Mas a frase a tinha despertado inteira, ela não sabia se ainda era sonho e tinha ouvido direito, espera, não era sonho, ela tinha escutado algo sim. Aquilo. Não era? Espera. Era grande demais, felicidade demais. Talvez. Ficou com a dúvida, e a levou à mesa para tomar café com ele, depois ao parque, onde foram ler, e para o apartamento de novo, quando a chuva apertou de repente e os dois correram, mas se molharam mesmo assim, e chegaram encharcados e talvez fossem transar, talvez só se enxugar, mas ela interrompeu de qualquer forma para finalmente perguntar se, de manhã, sabe, naquela hora, sabe, que você foi, sabe, fazer o café. ‘Você disse eu te amo?’ ‘Mas é claro’, ele respondeu, ‘é claro que não. Imagina dizer isso tão cedo, de manhã’. Ele era esse tipo de cara.”

Técnico
por Dominique Girard

“Quando acordei, Paulo ainda estava lá. Ele, uns ruídos na cozinha e um aroma de café. Ao sentir minha movimentação nos lençóis, foi logo dizendo: “Dorme, eu te chamo”. Dobrei o travesseiro em dois, virei para o lado esquerdo da cama, fechei os olhos. Te chamo ou te amo? O que será que ele disse? Será que ele se utilizou de um léxico iniciado por  uma consoante fricativa sibilante, chhhhh ,  em que o som é formado pela passagem do ar por um canal estreito da boca, por um obstáculo? A  língua se curva de maneira a conduzir o ar sobre as pontas dos dentes. chhhamo? Ou, se desfez de todas as barreiras entre nós e optou por iniciar nossa manhã com a vogal “a”, em cuja emissão o ar passa livremente pela boca, sem obstrução? aaamo! A ansiedade não me deixou mais dormir. “Paulo, você disse: eu te amo?”. “Não, eu disse: eu te chamo.“ A prosódia é cruel.”

Humor
por Alcino Bastos

“Bocejo:
– Vou preparar o café. Eu te chamo.
Ele, aos gritos:
– Eu também.
Ela, de longe:
– Para que?
– Ué, amar não tem finalidade.
– O que? Felicidade?
– Sim, eterna.
– Eu sei. Sou a própria ternurinha.
– Não, a tesourinha não está aqui. Fala de novo que me ama.
Ela, entrando no quarto:
– Quem ama quem? O café está pronto.
– Você falou que me ama.
– Tá sonhando.
– Com você.
– Larga de ser ridículo. O café está pronto.
– Como assim?
– O café está pronto. Já disse três vezes.
– Que me ama?
– Ah, vê se acorda, vai!”

No Convento

Por Lidia Izecson

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AQUILO

Todos os dias eles conversam, veem TV, cozinham, às vezes vão ao cinema, cuidam da casa, do cachorro, e dormem sempre na mesma cama grande de casal. Mas eles nunca falam daquilo. Quando percebe que ela está nervosa, ele acha que é por causa daquilo. E quando ele fica parado olhando pro nada, ela tem certeza que aquilo o está perturbando. Ás vezes aquilo chega perto deles e os dois ficam mudos. Um dia, a mulher já cansada de carregar aquilo como se estivesse arrastando um enorme caixão, resolveu perguntar. Ele então tomou coragem e também quis saber. Ficaram tão aliviados depois dessa conversa que resolveram não se importar mais com aquilo. Mas em pouco tempo, sentiram tanta falta que começaram a desenvolver um novo aquilo.

CONVENTO

Nas escadas escuras, as suspeitas, as apalpadas, as escutas, as desculpas.
Chegou menina pobre como tantas outras, hoje madre Maria da Fé. Ontem Leila Milhahan, imigrante árabe alfabetizada nessa língua-desenho, as letras vindo da direita para a esquerda, depois tudo da esquerda para a direita, as duas se encontrando no meio, na fenda. Estrangeira no seu próprio território.

Com o tempo, a ordenação, o orgulho dos pais, a nova veste, mortalha de desejos.
Na padaria do convento a massa é quente e macia: mexo, estico, aliso, elas em volta, noviças, tão jovens, quase meninas, peitinhos amanhecendo. Chamo, assobio, faço ofertas –  doces em troca de mamilos rosados, moedas por princesas que querem virar rainhas, a farinha manchando meu hábito, nem tudo é preto, nem tudo é branco. Livrai-me das tentações senhor, livrai-me do mal, só o senhor me acompanha, só o senhor do meu lado, de que lado? Não posso, não devo, não quero, quero, quero, quero.

Às vezes, para se acalmar aspirava os tapetes, as outras dizendo: não faça madre, isso não é trabalho para uma superiora. Outras vezes, se dedicava a fechar as janelas do casarão – eram 22, uma dentro da outra. Gostava de ficar sozinha no sótão escutando Beethoven. Lá o seu mundo, lá não precisava ser quem fingia ser. O terno a encarava, a gravata lambia seu peito e o espelho se enchia de orgulho.  No dia em que foi à farmácia a pivete com a navalha a encarou: – passa a grana aí, urubu. Passou.

No sótão, madre Fé pediu que ela tirasse a roupa. Pela janela viu um sabiá laranjeira muito grande empoleirado em um galho fino que ameaçava quebrar com o seu peso. Havia muitos galhos mais fortes á sua volta, mas ele escolhera aquele. A garota colocou a navalha em cima da mesinha e a madre achou que ela tinha os seios muito grandes, desproporcionais para o seu tamanho. Observou o triângulo dourado daqueles pelos pubianos e pôs a sonata nº23 para tocar, recostando-se na poltrona florida. Sem desgrudar os olhos da navalha, a garota começou a andar de um lado para outro naquele espaço pequeno e abriu um armário. Tirou de dentro algumas caixas e uma lhe pareceu especial: bem acabada e toda revestida de seda vermelha. Abriu, e deu largo sorriso. Começou então a rir cada vez mais alto e a madre pediu que ela ficasse quieta. Ás gargalhadas, batia com os pés descalços no assoalho de madeira, requebrando os quadris no que parecia ser uma dança indígena. Um cheiro de bife saiu da cozinha e entrou pelas frestas da porta perfumando tudo com gordura. A freira levantou-se, tentou conte-la e, na tentativa de alcançar a navalha, se encontraram no corpo a corpo – os olhos da garota parecendo separados do resto, como se estivessem olhando de outro mundo – a madre gemendo na busca de uma força que não possuía mais, até que a pivete desembestou pelos corredores aos berros, exibindo o corpo nu. Levou com ela a caixa de seda vermelha, a navalha, a vingança.

Na hora do jantar, a madre conduziu as preces com serenidade: Pai nosso que estais no céu, bendito seja o fruto do vosso ventre, não nos deixais cair em tentação, Amém.

Sentimentos científicos

No dia 3 de novembro nos encontramos novamente. Depois de uma maravilhosa discussão sobre os contos de Lydia Davis, Noemi nos propôs mais um exercício para realizarmos em aula. O desafio era oferecer um sentimento ao colega sentado ao lado, e cada um deveria escrever um parágrafo falando daquele sentimento usando como linguagem algum recurso científico de qualquer campo acadêmico.
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ANSIEDADE
Por Adriana Rossatti

“Foi a Dra. Sun Xi Zyang, academica da Universidade de Beijim, exilada em manila após censura ao seu artigo “Novas perspectivas da relação de tempo nos espaços urbanos do pós-11 de Setembro” – que inclusive foi publicado com estardalhaço na American Dysfunctional Review em julho (e eu adquiri pela Amazon junto ao lançamento oficial) – a concepção real da passagem de tempo tornou-se completamente descreditada. Acredita-se até que toda a divisão do Universo em segundos, minutos e horas, cai por terra para assumirmos uma percepção mais sutil – talvez não sutil, mas brutal – de realizações e não realizações pessoais individuais. Sendo assim, até a percepção de distância espacial, entre eu e você, entre corpos e, principalmente, planetas e supernovas, passa a ser lida, finalmente, a partir da perspectiva do sentimento do indivíduo quanto suas próprias realizações pessoais e/ou a probabilidade de realizá-las. Somos capazes de entender, enfim, o surgimento dos buracos negros.”

MELANCOLIA
Por Eduardo Muylaert (Lévi-Strauss ficaria orgulhoso)

“Uma das questões mais importantes e ao mesmo tempo mais difíceis é a que diz respeito certas tribos que, num dado momento de sua história, não se sentem motivadas a dar continuidade aos rituais e usos herdados de seus ancestrais; homens e mulheres permanecem nas redes o dia todo, sem falar, com a sensação de que nada mais na vida vale a pena.”

DESESPERO
Por Lidia Izecson

“Aula de Matemática:  Regra de três 60 está para 25 assim como X está para as 18 facadas que ela deu no marido enquanto ele dormia na cama ao lado da jovem amante.”

ÓDIO
Por Elidia Novaes

ÓDIO ó.dio s.m. (lat odiu1 Vontade de ter um fecho éclair no centro do osso esterno que permitisse arrancar o próprio coração, rachá-lo em dois, pisotear os átrios e comer os ventrículos. 2 Vontade de ter um fecho éclair no centro do osso esterno de outrem… 3 Grito que às vezes se grita”

TRISTEZA
Por Eva Maria Lazar

“O que queremos despertar no consumidor é aquela sensação de que sem este produto ele fica… fica… com alguma coisa faltando, como se ele percebesse a importância que tem na vida dele e nunca tinha dado conta antes. Assim, por exemplo, sem o produto as coisas perdem o brilho e ele vai querer olhar em volta para ver quem tem; quem não tiver vai ficar na mesmice, naquele cotidiano sem graça, como se estivesse se afogando, sem nunca mais se encontrar, nunca mais sentir alegria, entendeu? Uma vez com a consciência desperta, ele passa a precisar muito, senão bate fundo aquele negócio lá…”

COMPAIXÃO
Por Alcino Bastos

“Se quiser, anote. A receita requer a decima parte da razão, a raiva multiplicada por zero vezes zero e o coração elevado à milésima potencia.”

SAUDADE
Por Elza Tamas

“Tudo nasce do escuro e no vácuo. É no vazio que moram as possiblidades, ele tentou me explicar. Não entendi. Agora que ele se foi, sei que estava errado. Meu vazio é só vazio: um ovo sem gema, nem clara.”

Lugar Comum

No nosso encontro do dia 13 de Outubro, Noemi nos propôs usar duas frases que fossem provérbios ou clichês e que estivessem no texto de uma forma natural e não zombeteira. Sentamos e escrevemos isso:

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“‘O importante é ter sáude’, me falou com aqueles dentes tortos. Tomanocú! Tô cagando pra ter saúde. Importante mesmo é ser magra. Magra, linda e rica. Com Y. Ryca. E se eu tiver que tomar bola controlada pela Anvisa e ficar louca e agressiva por 6 meses para ficar magra, pode ter certeza que eu vou fazer. ‘Você pode trocar o requeijão por tahine com mel’. Tahine é um negócio que alguém coloca no meu homus. Eu não vou tacar mel no troço do meu homus. ‘Fica muito bom!’. A pele da vaca brilhava. Besuntada de tahine e mel. Eu fico pensando se existe mesmo esse planeta maravilhoso de nutricionistas funcionais, cheios de chia e flocos de amaranto e organismos desintoxicados e regulados. Algum planeta onde ela morasse com suas coleguinhas, comendo pão integral maçudo e desfilando regatas de alcinhas em dias de calor infernal. Tomanocú. Eu passo a pão e água, e uso moletom, até ficar magra.’
Adrinaa Rossatti

“Quando eu era pequena tinha uma inveja danada da Nurian. Por causa da mãe dela. A mãe da Nurian, o nome dela, era Esperança. Daí eu sempre ouvia a mamãe, conversando com as amigas no telefone. Interurbano. Dizia, quando contava da nova vida na cidade, da mudança e da loja que papai abria. ‘A Esperança é a última que morre.’ E eu pensava. ‘Que bom pra Nurian, né? Vai ser a última a ficar orfã.’ Porque todo mundo fica orfão. Uma hora ou outra. É a lei. Mamãe contou quando a Nona morreu, e o vovô tentou entrar no túmulo junto com ela. Ele chorava. Mamãe falou. ‘Vovô chora porquê tá orfão. Todo mundo fica orfão um dia. É a Lei da Natureza.’ Então tá, né!? Se é a Lei. Menos o Júnior, que morreu antes da mãe dele. Foi acidente de carro e ele voou pelo parabrisa. A mãe dele ficou com uma cicatriz em formato de C na testa. E ele morreu. Mas o Júnior era adotado. Acho que por isso não tinha como ficar orfão. Pena que a mãe dele não chama Esperança. Aí ele seria irmão da Nurian.”
Adriana Rossatti

“Só obedecia a uma regra autoimposta nessa vida: jamais comer numa praça de alimentação de shopping center. O sol nasce para todos, mas metade da população parece se esconder dele nessas praças, especialmente aos domingos. A promessa foi feita logo na primeira vez em que se viu nessa situação: se para morrer basta estar vivo, para não viver basta passar os sábados e principalmente os domingos enfiado numa praça de alimentação de shopping center.”
Luciana Gerbovic

“Ele estava lá dizendo aquelas coisas quando de repente me encarou – eu estava sentado bem no meio de uma plateia de 150 pessoas – e disse: faça o bem sem olhar a quem e você será recompensado. Recompensado, pensado, passado, sossegado, furtado, caluniado. Tudo isso me fez lembrar minha mãe com sua frase preferida: Mais fácil um camelo passar pelo buraco de uma agulha do que um rico ir para o céu. Por que eu? Por que tinha que olhar justo pra mim que não enxergo direito, não faço o bem, não entendo de agulhas, de camelos, sou rico, gosto do meu iate, da mercedes, dos meus amigos do face, do instagram, dos companheiros da Petrobrás e amo o  meu cão? Encarei-o de volta e mandei ver: Vá pra puta que o pariu!”
Lidia Izecson

“Adolescentes, eles agiam como tal. A prova seria de geografia física. Sobre o mapa-múndi, coca-cola, pipoca e algo indecifravelmente marrom que eles haviam cozinhado, os celerados, sem a presença de um adulto ou, ao menos, de alguém sóbrio. O colega voltou do banheiro ainda fechando a braguilha. Tem algo de podre no reino da Dinamarca, disse apontando. A bolha cor de avelã já se espalhava pela Alemanha e chegava à Polônia. O rapaz alto de braços incontroláveis apressou-se. Minha irmã me mata. E lá se foi a coca-cola África afora, percorrendo do Marrocos à Serra Leoa. A garota CDF ia decorando os nomes dos países antes que desaparecessem, acometidos pela bolha parda. A loira gritou ‘Xi, é a última coca-cola do deserto! Pega um guardanapo… É isso aí!’. A essa altura, as pipocas já venciam as fronteiras planetárias e chegavam à cama, à porta do quarto, muitas escondidas sob a escrivaninha, perseguidas por Boris, o babento. O garoto de braços incontroláveis agarrou-o pela coleira dizendo: pode parar, seu Boris. Quem tudo quer, tudo perde! Vai ficar lá no quintal porque eu não vou limpar seu vômito de novo. Ao que as garotas responderam em uníssono: Blargh!”
Elidia Novaes

Sobre escrever

Em nosso encontro de 06 de Outubro, Noemi nos propôs um exercício surpresa. Cada um de nós recebeu uma palavra do colega sentado ao lado. Deveríamos escrever um parágrafo sobre “O que é escrever”, fazer uma digressão no meio do tema sobre o assunto recebido pelo colega, e voltar o tema principal novamente.

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MORTE
por Adriana Rossatti

Me sinto um tanto canastrona em falar sobre escrever. Escrever é um troço orgânico para mim. Escrevo como tomo banho, roo a unha e vou dormir com dor de cabeça em dias quentes e vagarosos. Quem fala de coisas assim, cagando regras do que nem se faz força, é canastrão e sem salvação. A verdade é que sou canastrona e preguiçosa. Se não fosse tão fácil para mim, talvez nunca escreveria. Às vezes penso se não vou morrer nessa ambição meia-boca. Acho que é na morte que a coisa toda pega. Chegando lá deve ter um “tio”, um juiz, alguém com um talão de Zona Azul para prestar contas. ” E aí!? O que você fez de extraordinário?”. Nada. Só escrevi. Vou ser cobrada por não mexer uma palha da minha zona de conforto. A morte é quando o bicho pega. Ninguém sai ileso dela. E só porque acho que ela está longe demais, falo com essa consciência danada..de quem está ferrada, mas não vai mexer a bunda do lugar. Acho também que, se escrever não fosse tão fácil quanto bocejar, se não fosse tão natural quanto me lambuzar de manga e tirar casquinha de pipoca do dente, eu daria um jeito. Eu iria arrancar sangue, deformar membros, mas acharia um jeito de fazer com que a escrita fosse o que me é hoje. Respirar.

SEQUÊNCIA DE LETRAS E CAMINHOS ERMOS
de Elidia Novaes

É mesmo como dizem. Escrever é terrível; bom de fato é ter escrito. A gente fica olhando para cima, mirando à direita e à esquerda com olhares cegos, à cata de assuntos. Abana as mãos, pretende formas no ar enquanto as palavras, sinônimos, estruturas passam ali adiante e não se deixam agarrar. A respiração fica curta, o coração acelerado, os dentes trincam, as mãos ensopam – lembra uma crise de pânico ou o prenúncio de um derrame. O deserto pode ter areia, animais, pedras, oásis ocasionais. Mas caminhar por ele é coisa para tuaregue, não para turista. Não se vê o fim. Lá vêm as cores, as formas, algum movimento, mas a assimilação escapa. Até que uma ideia vem com bússola.

NOITE
por Lidia Izecson

Eu, no garimpo. De palavras, verbos, sons. Essa frase está artificial, talvez seja melhor tirar os adjetivos, ou deixar só: aquela mulher gorda. Não, também ficou ruim e ainda perdeu o ritmo. Quem sabe, aquela mulher comia como um…, um …, um o quê meu deus? É isso que dá escrever de manhã, as ideias não fluem, não se organizam. Se eu tivesse escrito esse conto ontem à noite, com aquela inspiração que chega nas madrugadas, congelada nos cubos de gelo do gin tônica que só o Vicente sabe preparar e, que é feito com gin do bom, senão dá dor de cabeça; ele sempre diz que tem de ser do caro, bem caro. Daí tudo estaria terminado e eu não estaria aqui sofrendo.
Maldito prazo.

UÍSQUE
por Eduardo Muylaert

Quais as condições ideais para escrever? Cada escritor tem suas manias, seus horários, sua disciplina – ou sua indisciplina. Alguns precisam de drogas, outros de álcool. Embora o vinho seja mais refinado, o uísque sempre foi a bebida por excelência dos escritores. O cachorro engarrafado, como foi chamado por um amigo de todas as horas. Uns gostam de bourbon, o de milho, mais americano. Outros querem mesmo é o scotch, vindo da Escócia (nem é preciso dizer), com sua base em malte. Já ouvi dizer que o uísque era a droga da minha geração. Pode ser, mas para fotografar o álcool é péssimo: o foco demora, a mão treme, as imagens borram, um tremido sem poesia, ainda por cima. Produzir sob efeito de uísque é para poucos; um dos maiores advogados que conheci costumava absolver o réu, embora subisse cambaleante à tribuna do Júri. Mas escrever? Escrever exige concentração e empenho. Muitas vezes, as ideias movidas a álcool, postas num guardanapo ou outro pedaço de papel, viram lixo na manhã seguinte. Sem uísque, portanto. A escrita sai sozinha, de um canto do cérebro que está em sintonia com os braços, as mãos, e também o resto do corpo. É preciso sobriedade, inspiração, concentração e vontade, até para deixar aflorar a memória afetiva, emocional, e as lembranças de fatos e pessoas, com as sensações que carregam. Há grandes escritores que associaram sua figura à do uísque, basta citar Hemingway e Vinícius. A maioria, porém, só se embriaga depois de entregar a lição de casa. Ou de se entregar à preguiça do bloqueio criativo ou da dor de cotovelo.

OFICINA MECÂNICA
por Luciana Gerbovic

O clichê da página em branco, na tela ou no papel, não importa. A questão está em juntar as palavras e formar uma frase que preste. E uma frase que preste tem beleza, impacto, boa combinação de nomes, adjetivos, advérbios, sei lá o que faz de uma frase uma frase boa, mas tem uma combinação que não é mágica. É fruto de trabalho mesmo, sem milagres. Um mecânico que todas as manhãs abre a porta da oficina e olha para todos aqueles carros ali, à espera da combinação perfeita das peças que o colocarão para rodar novamente. Com a diferença da inspiração, talvez: todas aquelas gostosas em pôsteres. Vou colocar uma foto do Billy Bob Thornton na parede. Não, George Clooney. Casou, o desgraçado. Qualquer inspiração deve valer para encontrarmos a frase boa, que deve se juntar com outra frase boa, a rebimboca que se junta à parafuseta, até alcançarmos o ponto final, que pode nunca representar o fim.

Rápido veloz

A proposta desse exercício se dividiu em duas partes. Em um primeiro momento fomos convidados a listar o máximo possível de sinônimos para a palavra “RÁPIDO” que pudéssemos lembrar.

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veloz        acelerado       repentino      ágil           urgente        expresso          diligente          de supetão      

ligeiro            célere              corrido         instantâneo            no susto          num átimo        num piscar de olhos

Na segunda parte do exercício nós devíamos escolher 5 desses sinônimos e construir frases em que somente essas palavras se aplicam, buscando o sentido mais próximo e insubstituível para a palavra.

“REPENTINO
Quando vi esfriava, o Sol tocava a água e ele partia, repentino, antes mesmo do meu dia acabar.

EXPRESSO
A queda da ponte até a água, e o sangue circulando expresso no meu coração.

URGENTE
Desliguei o telefone sem forças, sem braços, sem a falta urgente de ar.

DE SUPETÃO
Hoje acordei mulher, me enxerguei com rugas, de supetão.

ÁGIL
Ele se levantou, juntou as roupas pelo chão e partiu antes mesmo dos ágeis dígitos do despertador, mudarem para 01:23.”
(Adriana Rossatti)

“Foi um relacionamento breve. Ela pediu que ele chegasse rápido, gostava do pão quente. Ele saiu acelerado, mas seu carro não era veloz. Quando abriu a porta, eram 19h05. A briga foi instantânea.”
(Isabela Noronha)

“Com suas mãos ágeis acendeu todos os abajures da casa num piscar de olhos.
Morreu assim, no susto de quem viu o demônio.
Veloz, cruzou na frente dela e se esborrachou no cimento vermelho da ciclovia.”
(Lidia Izecson)