viagem-barcelona069

A turma já devia estar no segundo Chopp. Mas não se apressou. Da porta do restaurante, vislumbrou no canto de sempre, aquelas quatro mesas emendadas e seus velhos amigos. Pegou o celular e já deixou o Álbum de Fotos aberto: agora também tinha um neto para mostrar.
{Alcino Bastos}

*

Lá se foi o primeiro. A cabeça esmagada e a mancha estendida por onde havia sido arrastada. Os outros, aflitos, permaneceram em silêncio. Esgueiravam-se em si mesmos, refletindo sobre o próprio destino. A mancha corria pela superfície branca como um crime vermelho. Fazia curvas, formava letras, dizia sentenças. Atulhados no mesmo pequeno espaço, eles tremiam.
Ninguém queria se imaginar tendo a própria cabeça esmagada – pudera! – eram tão diferentes. Poderiam passar uma tarde inteira buscando razões para não serem os próximos: a cor, o formato, a viscosidade do próprio sangue. Mas quem poderia prever o desejo dos deuses? Ainda mais daqueles que gostavam de escrever em vermelho.
Amontoados dentro de um copo, eles rezavam para não serem escolhidos. Na folha branca, a frase aguardava para ser grifada.
{Rachel Poli}

*

Jorge Antônio não conseguia tirar o olho daquela pasta de couro. Não era jacaré, com certeza, pois era quase liso, com uma leve e provocante textura. Se fosse cascavel, ele não ia perder a piada. Vera segurava a bolsa com aparente displicência, mas se divertia com os olhares de inveja que provocava. Jorge A., como gostava de ser chamado, achava que só podia ser inglês, aquele couro sedoso que dava vontade de passar a mão. O tamanho perfeito, cabe laptop, iPad, um caderno, o jornal, a agenda, as canetinhas  e até acessórios de maquiagem. Sim, Vera não dispensa a maquiagem, sempre impecável. Ela se acha o quê? O diretor aqui sou eu. Eu sei que pelas costas ela me chama de George B. Ela que devia ser chamada de Vera B., pode completar o B___ com o substantivo que quiser e sempre vai dar certo. Pode usar a bolsa que for, Dona Vera, a senhora vai ficar sempre no nível de gerência. Isso se não for mandada embora, com sua pasta e tudo. O RH fica sempre do lado do diretor, couro inglês não garante o futuro de ninguém.
{Eduardo Muylaert}

*

Correu de volta para a água, pisando a areia quente só com os dedões em passos mais compridos que suas pernas esqueléticas. No caminho, sussurrava ai, ai, ai, ai. Lavou a sunga cheia de areia, e aproveitou para dar um último mergulho e refrescar as costas vermelhas e a barriguinha raspada da prancha de isopor. Enquanto cuspia bolhas como uma baleia, ouviu de longe a reclamação dos irmãos e o barulho do motor.
{Elidia Novaes}

*

Depois que o Celso derrubou tudo com o cabelo, foi um alívio ver que o Turco tinha chegado. Ele sim sabia fazer a função. Tinha toda uma técnica, que já começava no cuidado com que descolava o durex e abria o pacotinho de plástico, no jeito cirúrgico com que introduzia a ponta da Gilette e retirava de lá o conteúdo. Era impressionante como conseguia fazer tantas divisões equânimes a partir de uma quantidade aparentemente pequena. Como um maestro, fazia floreios com a Gilette no ar, e a baixava em rápidos golpes como um sushiman experiente. Era também impecável ao enrolar a nota de dólar, que ficava firme, no calibre ideal. Ao final, apresentava o resultado com as duas mãos viradas e um sorriso de satisfação, como se fosse um truque de mágica ou uma obra-prima. Bravo!
{Daniel Benevides}

*

Experimentou um chapéu, mas depois achou que seus olhos ficariam escondidos sob a luz. “Sem nada, só o texto. Melhor”.
O texto.
Sim.
Era ele que importava, ou melhor, era aquela sua parte muitas vezes sublinhada de vermelho que contava.
“Minhas queridas irmãs, nossa vida ainda não terminou. Viveremos”.
Repetiu cinco vezes a frase antiga, em cinco diferentes intenções.
“Nossa vida não terminou”.
Voltou a experimentar o chapéu.
“Não terminou”.
É. Com os olhos meio cobertos ficava melhor.
{Carla Guinzo}

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